Penguins

ranuncoli rossi...rossi a chi?

ho poco tempo,

devo rincorrere...

bianco, bianco, biancoconigliooooooo....

il pc mi dice di dover restartare il tutto...

io mi aggrappo ai ranuncoli finti e rossi,

nel vaso dell'ufficio,

sono stati adottati dall'abbandono del precedente inquilino

e da allora li ho messi nel vaso a guardare fuori,

non si sa mai cosa può arrivare dall'orizzonte,

una magia, un cambiamento....

e aspetto soprattutto, che l'ultimo riflesso di caco del cielo

si mischi nella riga grigia dell'orizzonte...

apro e chiudo le dita e gli occhi...

sogno la matita che si tempera seguendo quelle

sottili nervature del legno...

stamattina pensavo all'uomo come albero,

ma non solo perchè aprendo le braccia verso il cielo

fa il verso appunto dell'albero,

ma perchè quando cresce, cresce anche lui con i cerchi attorno...

e allora mi è venuto in mente il perchè

di come io riesca a vedere molte volte il ricordo o la forma o l'ologramma

del bambino anche in un vecchio anziano che trascina l'ombrello sul marciapiede

o nel bambino che aiuta la mamma a fare la spesa al super

il vecchietto che giocherà a bocce in una domenica di ottobre...

vedo i cerchi concentrici delle persone tutti insieme lì,

senza tempo,

e a volte mi confondo

perchè vedo qualcosa che per me è sempre presente,

sempre lì che scorre un pò concentrico a se stesso,

e ovvio che la visione dell'altro è quella che dice oggi ho questi anni,

anche se dentro mi sento come quando ero giovane...

appunto...è perchè lo sei...dico io...

...

ritorno e calmo quella fretta dei pensieri

che scorrono e di cui vedo solo la luce del fanalino di coda

alla limatura delle matite

e all'odore della mina colorata che diventa polvere...

quante punte di quante mine ho raccolto...

una volta al Figini, un mio collega minuto e ordinato

ho raccontato la storia delle mine che raccoglievo,

come tutti, da piccola,

e lui il giorno dopo è arrivato con una portamine rossa,

di quelle da ufficio dove si usava ancora la carta copiativa,

e la matita da un lato rossa e dall'altra blu,

con appiccicata una piccola etichetta bianca ricoperta di scotch

con scritto a penna "rak",

come se mi servisse innanzi tutto di non dover dimenticare il mio nome,

uno dei tanti...

secondo me le matite ricordano i ricordi dell'albero da cui vengono

e li trasmettono alle anime delle mine colorate e non

e così conservando almeno quelle punte che cadono

qualche voce colorata si riesce pure a recuperare,

tanto a me i frammenti piacciono,

dal caledoscopio in avanti

tutta la vita per me è una girandola di fotogrammi...

restart now?

yes I do...

guarda in su, guarda in giù...

ah si,... lo devo dire...

a volte non mi sembra tanto naturale

essere con i piedi per terra e la testa in aria

col il cielo in su e la terra in giù...

mi verrebbe da riposarmi alla rovescia...

qui non c'entrano appesi di tarocchi

nè tantomeno pipistrelli

nè batman oscuri nè santimbanchi...

non è tanto comodo

il cielo è pesante di sopra

e le scarpe scivolano dense sopra il terreno

eppoi le filastrocche fanno un pò le schizzinose a scendere giù...

e non si concedono

come il vento con le foglie

come le nuvole con il cielo

come il polline con i fiori

come i sogni al buio nella notte...

eccone una un pò stropicciata

dimmi chi sei dietro la faccia

dimmi di quegli occhi profondi che sanno di tanto

di quei riccioli scuri dal profumo profondo

un pò di olio, rosmarino e focaccia

aspetto che il fuoco giochi da indovino

dimmi chi sei e ti faccio un inchino

almeno se fossi alla rovescia me le troverei tra i piedi...

i piedi che si bluizzerebbero un pò ed io sarei contenta

ancora di più di quanto lo sono adesso con i capelli in aria

...

olè

promemoria

segni segni che sguazzano dentro e fuori la mente
ormai mi sono abituata
o scrivo così
o vengono fuori i scarabocchi sulle carte sparse
eppoi arriva il vento e se le porta via
ed io mi tramuto nel bianconiglio sempre in giro a raccattare tempo e fogli volanti...
a volte i pensieri sono talmente veloci che mi tocca
rallentarmi un pò facendo qualcosa con le mani
che ne so lavare piatti mettermi a stirare
prendere la macchina e macinare strade cn strisce bianche e gialle a lato...
e perchè sono densa di stimoli costanti
costanti e allora evviva i promemoria
la rincorsa dei fogliettini gialli che appendo ovunque
anche adesso mi sembra di scrivere come quando
prepari la pasta e fagioli e non hai la pasta sbrecciata e
allora prendi tutti i rimasugli e rompi con lo schiacciatutto
e fai la pasta a pezzetti
anche adesso preparo un pezzo di promemoria
mentre il cielo dal 7° piano scivola giù nel tramonto liquido
a volte ho persino la sensazione che il sole mi tramonti dentro
per continuare la sua corsa perchè io mi sveglio
quando cade la sera e entro in uno stato diverso di veglia
e allora sempre allora incomincio a sentire
gli strali di una sorte NON oltraggiosa ma benefica...
anche questa storia del sentire bisognerebbe impegnarsi ad indagarla...
il sentire per me è innanzi tutto relativo
ad ognuno di noi
e adesso mi viene da fare un elenco di relatività del sentire che inizia con
è relativo perchè:
- esite solo la propria soggettività
- con la storia dei neutrini che rimbalzano di qui e di là nell'universo come faccio a sapere in maniera oggettiva che sono separata dal tutto?
- anzi non sono separata un bel niente e quindi quello che sento sono io o il mondo?
- quanti io ci sono dentro di me?
- quando sento che sono io a che io mi riferisco?
- di ii ce ne sono tanti milioni di milioni ed io che mi preoccupo a fà
- io sono si dice anche come essi sono e ci sarà un perchè
- adesso più che mai posso apprezzare molto la relatività dell'io
proprio perchè ci sono stati bei cambiamenti ieschi
- quando l'io muore cioè in realtà si trasforma in un altro modo
più efficace di essere io..io sento cose diverse
- quindi il sentire è relativo al proprio grado di consapevolezza
che non si può misurare in quantità di avere ma si può solo
coniugare come un verbo di cui noi siamo abbondantemente dotati
- quindi il sentire si può coniugare con il verbo essere
e se l'io muore io posso dire semplicemente IO SONO
e finisce là...secondo me in musica...
adesso mi ritrovo la pasta per i fagioli
tutto questo nello spazio di una nuova tramontata di sole
che mi ha attraversato l'anima...
olè

nefas: kara kara kara MEeeeeee

nefas: kara kara kara MEeeeeee

kara kara kara MEeeeeee

piedi ben piantati
rigorosamente nudi
fa gelo sotto i piedi
ma il tatami attutisce il freddo
oltre che il rumore e le cadute...
il kimono ha senso,
non copre dal freddo ma mi dà
una forma e sicurezza...
piedi ben piantati, dicevo
quando scendi e pieghi la gamba il tuo ginocchio deve essere
parallelo all'alluce..
(la voce la sento il mio corpo sembra fatto di parti autonome
non coordinate forse legate con il filo dei burattini),
pugno chiuso ma fluido nocche in linea pollice sicuro all'indentro
sguardo fisso,
(guardo le miniature naif con i colori accesi del verde e delle
forme arrotondate e mi sembra di essere là tra le neve cicciotta
e le case basse e i fiori a puntini colorati)
la cintura nera quarto dan di karate,
un mito di donna appena reclutata per i mondiali,
è dolce ma inflessibile,
l'adoro profondamente,
perchè mi ha raccattato tra i corridoi del lavoro
e sbattuto a provare nello scantinato
le forme fisiche del suo giapponese shotokan
che mi sembra
una giusta cantilena...
(os...io risponderei: damatra...
è dolce ma se si incazz...
disciplina...
ricorda, mi dico, ci vuole disciplina attenzione,
non ti piaceva forse l'arte dell'agguato
questa è il tuo nuovo maestro
e tu sei pronta come allieva?
oh... dico a te esci... del quadro naif e concentrati
clowna folle che non sei altro...)
geri è calcio
tanti calci, tanti geri
piega le ginocchia i piedi e le gambe non allineati
ma devi stare in equilibrio 50 e 50 tra l'avanti e dietro
(io penso tra passato e futuro e il presente che torna)
il braccio con il pugno all'altezza dello sterno
il polso in linea se non ti fai male
ricorda la fluidità e non c'è bisogno di aggressività
non si deve aver paura
impara a difendere il tuo ma
(mi ricorda qualcosa ehe he tutta l'idea del proprio nucleo energetico)
difesa aperta, scivola con i piedi toccando le ginocchia
se puoi girati e copriti la faccia con la mano
sempre pronta all'ascolto di chi hai davanti
non aver paura di toccare il tuo avversario
se fosse un aggressore devi pensare di avere un contatto
con lui per allontanarti e per difenderti
(già la paura, già è proprio buio la paura è proprio assenza di amore)
amare l'avversario perchè ha paura, la mia paura?
(continua...certo che continua)

ahahhahahaha

il tuttoattaccato

ritorno, con la pioggia

sull'autostrada,

i vetri appannati rallentano le svolte,

a volte addirittura le fanno proprio saltare,

e le deviazioni che ti aspettano dopo,

girano in tondo per farti ritornare,

girano in tondo come i pensieri,

che sono solo appoggi, solo appoggi temporanei...

dicevo, torno in città dopo quei giorni

di domande, di neve bianca,

di odore di fiume,

di sassi che facevano le bolle da sotto,

insieme ai pesci blu come il vetro dell'acqua,

che di su conteneva i miei lenti passi sul ponte sassoso ad aspettare

il tramonto color caco...

uno dovrebbe proprio abituarsi al viaggiare,

a sdrotolarsi nel senso della vita,

nel senso anche come direzione,

abituarsi all'idea di sciogliersi nel...come dire....

nel qualcosa che c'è...che ci è...

adesso, per esempio, so che ho percorso

quei sentieri, quelle strade, solo perchè il viaggio

si è lasciato segnare dal tempo del tergicristalli,

e il contachilometri mi ha sollevato dall'usare le dita per contare,

ma la sensazione è più quella

che insieme al qui c'è quel sussurrare lento ed inesorabile del grande boh,

e più che lo spazio-tempo da gestire

io mi ritrovi inesorabilmente a balbettare

nelle dimensioni del tempo-spazio,

in un'inversione costante di esser-ci in qualcosa che non ha

contorni di parole, ma riempie il vuoto...

uno poi ne parla per affrancarsi subito dal:

siccome non lo detto vuol dire che non esiste,

infatti, infatti,

voglio che la parola faccia fiorire,

voglio nutrire di nuove consonanti e vocali

quel tempospazio, quel nuovo senso ripete ad alta voce il nome e

se mi accontento di affacciarmi ancora lì al bordo dell'inversione,

del ritorno, dell'oplà,

lo faccio perchè so che il bordo c'è,

ma c'è anche la garanzia del tuttoattaccato,

un tuttoattaccato, tra il qui e il là,

che risolve le questioni sospese,

e quegli amori che hanno i capelli annodati,

e quelle domande stropicciate che masticano male le risposte,

e tutte quelle distanze che illudono gli uni e gli altri,

nell'essere così uni e così altri,

s e n z a s o l u z i o n e d i c o n t i n u i t à

mi ripeto lenta, nel mio essere lumaca, con tanto di traccia a bava,

tanto per non smettere...

l'uomo dei cachi che volano

cielo color caco

sulla mia strada

pure le stradine laterali

si riflettono nell'arancione...

pensieri arancioni

sogni arancioni

come quelli che facevo nella cameretta

della mia infanzia

di un arancione fortissimo

come se fossi cresciuta in mezzo

a un delirio di aranciata

e ancora mi ritrovo l'arancione nelle tasche

che richiama tutti i colori

da spalamare sulle facce

sulla pelle di camaleonte...

mi piacerebbe saper raccontare

una storia con un omino che per essere

decide di fare il venditore di cachi...

quelli morbidi di arancione scuro

quelli vaniglia arancione chiaro con i semi

lucidi e marroni

e quelli mela arancione a metà

tra lo scuro e il chiaro...

io un uomo dei cachi l'ho conosciuto

davvero, non li vendeva ma

ne parlava spesso

soprattutto quando si avvicinava l'autunno

rosso degli aceri accesi

soprattutto quando tornavo

dal luogo dei faggi dietro i cancelli dell'ospedale...

quasi all'ora del tramonto

come oggi con cielo stracciato di arancione..

e mi raccontava della struggente nostalgia

che i cachi gli portavano

ogni caco un pezzo di racconto

ogni racconto un caco che veniva con delicatezza mangiato...

nostralgia o malinconia non so,

per qualcosa di perduto e che non veniva mai in mente

ma aveva a che fare con il suo essere bambino di allora

dove era facile confondere

l'albero di natale con quello senza foglie

arancione dai cachi appesi,

un uomo insomma che annegava nella struggente

dolcezza del caco, nella sua morbida materia

per ritrovare quell'amore perduto

per quello che sciogliendosi

colmava tutta la poesia del cuore...

ah con questo cielo chissà se...

....in con su per tra fra......

lascio tracce

controllo tracce

e poi cancello

guardo la luna,

era ieri ma è anche oggi,

stretta nel cielo

mantiene il tondo

aperto dei miei occhi

seguo come un gatto con la mosca i miei pensieri

mi sento altrettanto pelosa ed arruffata quando sale il vento

mi dilato il solito espandersi

in realtà serve solo per il vento per respirare meglio...

non guardo lo specchio, ma lo so che mi sono trasformata,

dalle zampe con i cuscinetti rosa so che posso

aspettarmi salti mortali...

e allora di nuovo la mort, cioè l'ame hors

e l'anima chiamata viene fuori

al mio scoperto

al mio cospetto

e allora

schizzo via nei sogni e nelle veglie,

gli occhi chiusi,

rimango, seguo il calore

seguo quei contorni di pelle che mi servono per interagire

ancora un pò col mondo

e la luce che traspare ogni volta che mi ravvivo i capelli rouge

mi fa ricordo di un tempo che gira intorno

spaiato a volte dal presente...

parlo parlo e parlotto

mi serve un piccolo pulpito

almeno in uno spazio unico

per un pò certo nell'incerto

sosterebbe questo fiume e questa lava che scorre

lascio tracce lo so, ma non mi giro,

non serve me le ritrovo di fronte, sempre,

fresche come la saliva che ha inumidito le labbra

appena ho girato l'angolo e quel tram che non smette di passare...

ed io che non inizio mai a rincorrerlo...

quello le tracce ce l'ha dritte lucide e di metallo,

una sicurezza per quei pensieri che continuano a scorrere...

ma le stelle esistono veramente o sono i soliti buchi del cielo

o sono quello che rimane di una me del passato...

chi è passato?

ah niente di nessuno

niente per cui vantarsene

sono solo tracce

solo tracce di sole...

ho detto soooooooooooleeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee !!!

avviso ai naviganti

dicasi informazioni di confine

tutto ciò che mi arriva dal bordo

delle persone e finisce dentro

haiku metropolitano 2

foglie gialle

e addormentate

odore di legna

nell'aria bianca

bosco stropicciato

nelle mie tasche

haiku metropolitano

guardando

attraverso le foglie

di un acero rosso

sospetto un agguato blu

del cielo...